Vistas

Se o mundo fosse um lugar justo, grande parte do hemisfério norte ficava no hemisfério sul e o hemisfério da vida era percorrido pelos dois.
Ao contrário do que pensamos, ver um lugar comum, num lugar comum, é para todos, mas ver realmente, para além do que os olhos nos mostram, não é um lugar comum, muito menos para todos.

Foto:Catirolas 

Regras

Na manhã da meia tarde, os "pais" foram chamados ao gabinete. Lá dentro, a responsável acompanhada pela psicóloga registava tudo: a postura na cadeira, a expressão facial, as palavras, e até os olhares e a posição das mãos não escapavam a um crivo de avaliação. O pai, alto engravatado. A mãe, vestindo uma marca sobejamente cara e conhecida, ambos com a maquilhagem no ponto. A responsável falava, explicava os procedimentos, debitava os factos. "A Maria Carolina resolveu andar descalça em cima da relva acabada de cortar e esteve a apanhar sol no recreio. Com tantos anos de ensino nunca tal se viu", manifestou indignada a educadora, cujas normas estavam bem delineadas. Farda impecavelmente vestida, cabelo apanhado e horas e horas de actividades no interior da instituição presencial, mas pouco presente. Maria Carolina teve um ataque de vida, quebrou as regras e lembrou-se de viver. 
"Ás vezes é preciso quebrar as regras para sentir que estamos vivos"

Foto: Catirolas

Copos de tempo

Já tenho a "mula" preparada e o kit pernas em acção mas falta a máscara, aquela que perdi quando o comboio chegou, e já foi há algum tempo se pensarmos que o comboio já ali não chega. 

Há dias em que não sei mesmo como dizer palavras meigas, agradecer um sorriso, cruzar as pernas, expandir os braços, falar escandalosamente baixinho. Desconheço como enfrentar a multidão!

Esticar ou encolher as pernas é sempre uma opção que fica por escolher, e a escolha mais fácil, situa-se entre os litros de qualquer coisa, que no meio de um mundo de faz de conta, me faça sentir mais ou menos pessoa. Muito difícil, quando toda a gente à tua volta parece um filme demasiado futurista, para a tua gula de anos 80. 

Posso gritar? Quero gritar: devolvam à malta os pac-man, o super Mário, o lobo mau, a bela adormecida, e porque não Uma Casa na Pradaria... devolvam a emoção de adivinhar se a pessoa chegou ou não, há hora marcada e ao lugar escolhido, uma semana antes, sem recursos as tecnologias, apenas pelo compromisso de se estar. E junto com o pacote de devoluções acrescentam a genuinidade. 

Tenho tanta vergonha! 

A vergonha de se ser diferente passa por corares intensamente, quanto te dirigem um piropo e meia hora depois percebes que não era para ti, era para a altura da tua saia...

Vamos beber uns copos de tempo?

Raramente

O medo de enfrentar a claridade, não é muito diferente de encarar o escuro, principalmente quando a luz do sol, a esta hora do dia, já não aquece nem arrefece. 

Não é errado dizer que não, nem muito certo dizer que sim.

O infinito silêncio, não é muito diferente, do silêncio do infinito. Às vezes, não sei nada e não sei se quero saber.

Há palavras que nasceram para ser enfrentadas e há outras, que podemos apenas usar no interior do pensamento, quando confrontamos a nudez do nosso corpo. 

Decidir faz raramente parte da vida. 

Imagem: Catirolas

A vida na santa terrinha é tão agitada.

Depois das férias de verão é difícil voltar. Voltar às rotinas de almoçar sardinhas frescas, vindas directamente da lota, acompanhadas com salada de tomate, apanhado do quintal, e da broa cozida a forno a lenha. Regressar ao transito infernal dos tractores que vão para os campos, uns mais topo de gama que outros, e regressar a esses horários e distancias que te colocam a poucos minutos de casa, praia, campo, actividades desportivas, culturais... A vida na santa terrinha é muito agitada e é difícil voltar depois das férias. Mas mais difícil é escutar o silêncio, que se perde no meio de uma multidão, que tanto fala e nada te diz. Saudades. Sim. Tenho muitas saudades, mas nada que uma prenda desta loja,  http://www.azevedorua.pt/ que adoro, não resolva 😍. Afinal, chapéus como estes não há muitos não.

Filosofias

Por mais que se tente abrandar, a verdade é que o ritmo da vida, nem sempre corresponde à música que estamos a ouvir, ou que queremos escutar. Nestes dias, nem o sol faz o que lhe apetece, nem o que nos apetece podemos fazer ao sol. Prestes a corar!

A verdade é que ainda há por aí quem nos surpreenda com o seu talento, com a sua maneira de ser, com a vontade de ser aquilo que é, assumindo-se na vida, despido de comportamentos incompreensíveis, de coisas... a viver com o pensamento nessa aldeia que quer ser cidade, mas que nunca deixou de ser aldeia.

Há tanta beleza por aí! Tantos lugares, tantas pessoas, uma imensidão de companhia! Porque perdemos a coragem de ver, de sentir, de deixar os outros sentir por nós, de nos sentirem, de nos sentirem sentir, porque nos rendemos a ficar sós.

Julgamos, desconfiamos, vivemos nas entrelinhas das palavras esquecendo que por vezes, as palavras são como as pessoas, nós, aquilo que somos, onde aquilo que dizemos, ou sentimos quer dizer exactamente aquilo que lá está, sem ser preciso muita psicologia ou algum dicionário para decifrar. Não podemos passar a vida a tentar ser desumanos, ou mais cedo que tarde, acabamos por esquecer  o sentido da humanidade, a única coisa que faz sentido...corar! (não é bem isso, mas hoje pode ser)

                                     

     Roupa a corar ao sol - Foto: Catirolas

Atrocidades

Belas são as searas que ondulam com as suas espigas ao vento, na primavera, e as papoilas vermelhas que salpicam o chão com seus tons aveludados. Retratos de uma galeria de arte que alguém pintou. Que vontade de correr por entre esses prados, de me deitar no tapete das papoilas vermelhas e de pintar com tons de ingenuidade, tudo o que não se vê. Mas não posso. Já aqui não estou, minha vontade vai alta como o luar, na leitura dessas palavras, que viajam dentro de uma garrafa vidro, por aí, pelo oceano da vida, à espera de encontrar alguém que a liberte da encruzilhada em que se refugiou, porque se foi perdendo à medida que as nuvens se atropelaram umas às outras, por uma pechincha de chuva, e o vento cuspiu vagalhão sobre vagalhão para o alto das ondas, que desorientadas, fugiram do mar e se despedaçaram no primeiro encontro de amor que avistaram. "Às vezes o que não tem sentido, sentido tem".

Foto: Catirolas

Tempo

Hoje acordei ainda de madrugada e faz dias que acordo de madrugada. Não tenho sono, mas apetece-me dormir...adormecer para acordar só quando não tiver que o fazer, é que faz tempo que não há tempo para apreciar o tempo que faz e isso consome-me o tempo, as horas e os minutos (esquecendo os segundos), em que devia estar a dormir... e o tempo que devia degustar, quando estou acordada.

Foto: Catirolas

Vi(r)ver

Numa janela com vista nenhuma, há tanto que observar. Um mundo onde a incompetência é valorizada, os corruptos são vistos como "Chicos Espertos", os mulherengos desejados e as homerengas (inventei esta palavra agora), tidas como putas, uns dias mais desejadas que outros, e ainda onde quem trabalha, muitas vezes fora de horas, sem ser pago por isso, não sobe na vida, não recebe aumento, apenas de mais trabalho e é por isso um simples parvo, com ambições e convicções só possíveis na terra da parvónia. 

Nessa janela onde vê-se tudo e de tudo se vê, deslumbra-se um quarto com lençóis impregnados com o cheiro de quem ali dormiu: uma, duas, muitas vezes e a cama não fez, apesar de ter feito a cama onde se deitou e por essa razão dormir agora na mais completa solidão. "Insónias ao lado, que o Xanax daqui nada já faz efeito", a esperança também vive dentro e fora dessa janela e é na esperança, que se espera que a vista melhore um dia. Mesmo que não se faça nada por isso, ou tudo se faça, a vista tende a mudar, basta olhar realmente. Sem preconceitos, estereótipos, invejas, orgulho, ou ciumes. Ver simplesmente é tão simples e tão difícil!

A vida é uma incógnita e vi(r)vê-la é a única coisa que podemos, bem ou mal, longe ou perto de quem gostamos, e há tantas formas de aumentar e de encurtar distâncias. Afinal a escolha é sempre nossa e o que avistamos com o coração também. 

Foto: Catirolas

A história da reportagem "Os comboios param cada vez menos por aqui"

A estação estava vazia, mas os caixotes de lixo cheios. Há quanto tempo estaria assim? (A estação, não os caixotes de lixo). Sentada num dos bancos de madeira já meio a cair, penso: "quantas pessoas terão se sentado ali?" Quantas mercadorias despachadas? Reencontros de familiares, encontros permitidos e despertar de paixões?" Tento imaginar tantas histórias, tantas quantos aquelas que os azulejos na parede procuram retratar, uma perfeita ilustração dos locais mais belos a visitar na região. Num outro lugar, algo que capta também a minha atenção, prémios que lembram que ali, onde agora só há mato e abandono, houve em tempos jardins, os mais belos jardins da estação.

Enquanto aguardo pelo comboio, o relógio de Paul Garnier, esse famoso relojeiro e engenheiro francês, fornecedor de relógios das estações, lembra a sua função: transmitir as horas aos passageiros em espera na gare e ao pessoal que ali servia. Este ainda resiste e marca o tempo de forma precisa. O relógio dizia-me: "está quase na hora". Um pouco antes do previsto, um senhor a quem vou chamar "senhor dos comboios" senta-se à minha beira. Talvez um pouco surpreendido por ali me ver, mete conversa. "É de cá? Para onde vai?" Eu respondo-lhe com sinceridade ao que ali estou, para onde vou e depois de algum tempo de conversa, algo estranha, que prefiro não pormenorizar, a seu pedido e com algumas reservas, dou-lhe o meu contacto profissional. 

Finalmente chega o comboio, uma carruagem apenas. Vai cheio, eu apanho-o e pago bilhete, o "senhor dos comboios" faz o mesmo, mas não paga. Desafia o cobrador a passar-lhe uma multa, como se fosse habitual fazer e era habitual como depressa percebi. O cobrador sem saber muito bem como lidar com a situação passa-lhe a multa, que o "senhor dos comboios" garante não pagar.

Antes de me sentar procuro um lugar vazio, para poder apreciar a paisagem e reter os momentos, mas o "senhor dos comboios" resolveu sentar-se a meu lado. Não me lembro muito bem quantas vezes insistiu para que saísse no mesmo local que ele, não sei quantas vezes recusei... Felizmente a minha paragem era perto e oito minutos depois de ter entrado saí e ele continuou no comboio. 

No local do meu apeadeiro, muita gente sai também. Chapéus, bolas, sacos com lanches, uma "festarola" de gente: amigos, famílias, namorados, etc. Com a praia logo ali ao lado e com a época alta, aquela é sem dúvida uma alternativa de transporte com muita procura, infelizmente cada vez mais desprezada e abandonada pela CP, levando à progressiva degradação da linha e do desaparecimento de comboios... não sei como deixamos chegar o património a este ponto. "Apesar do silêncio ser agradável, há momentos que o ruído, o burburinho, o movimento, a vida faz falta, ali é um deles. Tenho pena que os comboios parem cada vez menos por estes lugares".

Dias mais tarde recebo uma chamada telefónica. O senhor dos comboios liga-me. O que aconteceu depois?? Lamento mas não posso contar.

https://www.oalcoa.com/regiao-os-comboios-param-cada-vez-menos-por-aqui/

Foto: Catirolas

(in)dependência

No outro dia, alguém que me “lia” profissionalmente, disse que mesmo sem eu assinar, era capaz de reconhecer os meus textos pela escrita. “Ler um texto e dizer este texto é seu. É um elogio”, gritou-me dada a minha apatia. (Isto porque era suposto agradecer as palavras. Afinal não há melhor elogio para alguém que escreve do que identificarem o escritor).

Tantas vezes me pergunto porque escrevo? Porque sigo este caminho? Que dom parvo é este que me acompanha ao longo da vida, que não escolhi, mas ao qual não resisti, não resisto.

Nunca quis ser escritora, não me formei em letras e toda a minha vida profissional esteve mais relacionada com números ou estatísticas do que com letras. Mas ainda assim, por mais que eu não as quisesse, elas sempre me quiseram a mim. Como um amor impossível, que persiste e insiste e que no fim não resiste. Gosto de escrever é uma realidade, apesar de nunca estar completamente satisfeita. Nem sempre é fácil, profissionalmente falando, aliás é muito difícil (não posso ser sempre a Catirolas). Não espero ser perfeita, sei que não consigo ser, há sempre muito, ou pouco, a melhorar. Também não espero ganhar nenhum prémio, (embora às vezes até desse jeito). Mas se as palavras puderem despertar sentimentos e esses sentimentos terminarem num sorriso, então já valeu a pena… um sorriso sabe muito bem.