Síndrome de fim-de-semana

Saio para a rua para fumar um pouco de ar, as cadeiras espalhadas pela sala cheiram a mofo e a bafio e as aranhas não gostam desse cenário pouco limpo.

Na calçada,  dois carros que querem estacionar em cima do passeio apitam ruidosamente para que me afaste do caminho que é meu por direito enquanto peão. Raio dos condutores; digo por entre os dentes. Que falta de civismo, cambada de orangotangos com chumbo nos pés, os mesmos que atropelam gatinhos e os deixam a sofrer à beira da estrada, e que os atiram das janelas para comprovar a teoria das sete vidas.

Antes de regressar ao local de partida, uma chuva de: detritos alimentares, papel sujo, latas, caixas de plástico, e até pensos higiénicos invadem o ar que quero respirar tranquilamente; caiem da janela do 9º andar, do prédio em frente dentro de um saco de plástico; gestos generosos de alguém que se lembrou do mundo como uma lixeira a céu aberto. Fujo dali antes que o lixo me atinja. Mais à frente, no local onde estacionei o carro, um arrumador vem ter comigo e pede-me uma moeda para apagar o vício, ofereço-lhe o meu almoço: uma sandes e uma maçã. Recusa prontamente. O seu ar irritado não engana ninguém, diz-me docemente e em voz alta: “Sua puta de merda! Não quero comida, quero uma moeda ou um cigarro”.

Volto para o lugar onde as cadeiras cheiram a mofo e a bafio, para negociar com as aranhas um pouco de paz, não vá o meu chefe querer ligar-me depois da hora para o meu telefone pessoal, como sempre faz, a pedir-me para ir trabalhar no Sábado, depois de uma semana sem nada para fazer.

Sabem que mais? Não desta vez.

Espero um segundo, respiro fundo e...

dou um pontapé nas cadeiras, chamo a polícia para rebocar os carros estacionados em frente ao MEU passeio, arrasto a inquilina do 9º andar até à rua e obrigo-a a apanhar o lixo, mando o arrumador para o caralhooooooooo e sigo satisfeita para o fim-de-semana.

Imagem: Internet